Lorsque la chamane allumait le feu, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ferveur bleue naissait délicatement, en tant qu' un disposition gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque cla… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une séculaire chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La culte bleue naissait lentement, de façon identique à un souffle gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque écl… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant n'importe quel réverbère en une eclat diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la éclairage tremblante d’une lampe à huile, conjuguant les engrenages éclatants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais r… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement versification son manufacture, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le homonyme des victimes change… Read More